“同类”两个字，像冰锥轻轻敲在沈墨涵的耳膜上。她蜷在沙发里，维持着受惊小鹿般的姿态，眼泪要掉不掉，内心却一片冰封的清明。他在试探，也在宣告。

“我……我不明白。”她声音细弱，带着颤音。

周逸辰没有解释，只是拿起酒瓶，又给她倒了一点酒。“喝点，压压惊。”他语气平常，仿佛刚才掉落的不是一把刀，只是一支笔。“带着防身，很正常。这个世界并不安全，尤其是对独居的年轻女孩。”他顿了顿，补充道，“比如你对门那位赵先生。”

沈墨涵的心猛地一跳。她接过酒杯，指尖冰凉，借着喝酒的动作掩饰表情。“赵哥……他好像出远门了。”

“或许吧。”周逸辰不置可否，目光再次投向那幅《窒息之吻》，“有时候，危险消失得悄无声息，也是一件好事，不是吗？”

他在暗示。他知道赵志勇死了，甚至可能知道尸体是怎么“消失”的。沈墨涵不确定他到底知道多少，是仅仅透过窗户看到了浴室那一幕，还是……更多。

她必须更小心，同时，也要利用他对她的“兴趣”。

“周先生，”她抬起头，眼睛红红的，像兔子，“您画的……真像。好像能感觉到画里那个女孩的害怕。”

“害怕是真实的，”周逸辰说，目光重新聚焦在她脸上，“真实的情绪，是艺术最珍贵的颜料。你很敏锐。”

“我只是……有点感同身受。”沈墨涵低下头，手指无意识地摩挲着杯壁，“我小时候，也经常很害怕。”

周逸辰没有接话，只是静静地看着她，等待下文。这是一种无声的鼓励，或者说是对“故事”的索取。

沈墨涵开始讲述。不是完全编造，而是将继母的刻薄、父亲的无视、被迫订婚的窒息感，糅合在一起，用平淡甚至略带麻木的语气说出来。她没有哭诉，只是陈述，但那种深入骨髓的孤独和被抛弃感，透过微微颤抖的声线和偶尔空洞的眼神传递出来。

“逃出来的时候，我只带了几件衣服和一点钱。觉得城市很大，总能找到活路。”她苦笑一下，“可现在，还是害怕。怕没钱交租，怕丢了工作，怕……遇到坏人。”

她适时地停下，拿起酒杯，喝了一口，酒液呛得她轻轻咳嗽，眼圈更红了。

周逸辰一直沉默地听着。他的表情没有什么变化，但沈墨涵注意到，他搭在膝盖上的手指，无意识地轻轻敲击着。这是他感兴趣的表现。

“你会画画吗？”他忽然问。

沈墨涵摇头：“不会。我……我只读过高中。”

“想学吗？”

她露出惊讶和一丝怯懦的向往：“我可以吗？”

“艺术属于所有能感知真实的人。”周逸辰站起身，走到一堆盖着布的画卷前，抽出其中一幅较小的，拿过来递给沈墨涵。

画布上是一个女人的背影，站在窗前，窗外是模糊的城市灯火。笔触狂野，色彩浓郁得近乎痛苦，但那个背影却透出无尽的孤寂和渴望。

“送给你。”他说。

沈墨涵接过画，手指触碰画布粗糙的表面。“谢谢……周先生，您人真好。”她抬起头，看着他，眼神里有感激，有依赖，还有一丝刚刚萌芽的、小心翼翼的信任。

那天晚上，沈墨涵抱着那幅画回到302。关上门，背靠着门板，她脸上所有的脆弱和感激瞬间褪去。她走到客厅，将画随意放在墙角，然后去浴室，用冷水狠狠洗了把脸。

镜中的女孩眼神冰冷锐利。第一步接触，完成了。周逸辰对她产生了兴趣，不仅仅是作为“观察对象”，似乎还有一种扭曲的“同情”或“认同”。他送画，是一种示好，也是一种标记。

接下来几天，沈墨涵开始“主动”。她会在阳台上晾衣服时，对着对面窗户微笑招手，尽管窗帘依旧紧闭。她会烤一些小饼干（用赵志勇厨房里剩下的材料），装在盘子里放在301门口，附上一张便签：“谢谢您的画，周先生。一点心意。——沈墨涵。”

便签上的字迹工整清秀。

周逸辰没有拒绝。饼干盘子会被收走，洗干净后放回302门口。他没有主动来找她，但沈墨涵知道，他在观察她的“回馈”。

周末下午，沈墨涵的手机收到一条陌生短信：「下午三点，楼下。」

没有署名。但她知道是谁。

她换上一件简单的白色连衣裙，头发扎成马尾，素面朝天，看起来干净又脆弱。三点整，她下楼。周逸辰已经等在楼道口，他换了一身稍微整齐些的黑色衬衫和长裤，依旧苍白瘦削，但似乎打理过头发。

“周先生。”沈墨涵走过去，有些拘谨。

“叫我逸辰吧。”周逸辰说，目光在她身上停留片刻，“带你去个地方。”

他叫了车，目的地是城市边缘一个私人美术馆。馆内正在举办一个小型当代艺术展，参观者寥寥。周逸辰似乎对这里很熟，没有买票，直接带她进去。

展厅空旷，灯光冷白。展出的作品大多抽象、晦涩，充满撕裂感和痛苦的情绪。周逸辰走得很慢，在一幅幅画作前驻足，偶尔会低声解说几句，用的词汇专业而冰冷。

沈墨涵跟在他身边，努力表现出听得懂的样子，眼神里适时流露出崇拜和困惑交织的神色。“逸辰哥，你懂得真多。这些画……我看不太明白，但好像能感觉到很不舒服。”

“不舒服就对了。”周逸辰在一幅全是暗红色扭曲线条的画前停下，“艺术不是为了让人舒服而存在的。它应该撕裂表象，露出血肉和骨头。就像……”他侧过头看她，“就像你那天晚上的眼神。”

沈墨涵身体几不可察地一僵。他果然一直在看。她垂下眼帘，手指捏着裙角：“那天晚上……我很害怕。现在想想，还是怕。”

“怕什么？”周逸辰追问，目光紧锁着她。

“怕……怕那个坏人再来。怕被人知道……我做了那样的事。”她声音越来越低，带着无助。

周逸辰沉默了一会儿。然后，他伸出手，轻轻拍了拍她的肩膀。动作有些僵硬，但带着一种奇异的安抚意味。“不用怕。他已经不在了。至于别的……只要你不说，没人会知道。”他顿了顿，“我会保护你。”

沈墨涵抬起头，眼眶微红，看着他，像是在黑暗里抓住唯一的光。“真的吗？”

“嗯。”

从美术馆出来，天色已近黄昏。周逸辰带她去了一家看起来很高档的冰淇淋店。店内装潢精致，一小球冰淇淋标价二十五元。

沈墨涵看着菜单，露出窘迫和不安：“太贵了……我们换一家吧？”

“我请你。”周逸辰已经向店员点了单，一份香草，一份巧克力。

坐在靠窗的位置，沈墨涵小口小口地吃着冰淇淋，表情有些怔忡。周逸辰问：“不好吃？”

“不是，”沈墨涵摇摇头，声音很轻，“很好吃。是我第一次吃这么贵的冰淇淋。”她抬起头，对他笑了笑，笑容有些苍白，却异常真切，“谢谢逸辰哥。”

那一刻，她眼里的感激和依赖，几乎毫无破绽。她看到周逸辰深褐色的瞳孔微微收缩了一下，那是某种情绪被触动的反应。同情？保护欲？还是更扭曲的占有满足感？

吃完冰淇淋，周逸辰提议去江边走走。黄昏的江风带着水汽，吹拂在脸上。他们沿着栏杆慢慢走，没什么对话，但气氛似乎比之前“融洽”了一些。

走到一处观景台，视野开阔，对岸华灯初上。周逸辰拿出手机：“拍张照吧。”

沈墨涵点点头，站到他身边，稍微靠后一点，脸上带着浅浅的、有些羞涩的笑。周逸辰举起手机，屏幕里映出两人的脸，他苍白阴郁，她清纯柔弱，背景是璀璨却冰冷的城市夜景。

咔嚓。

拍完照，周逸辰低头查看照片。沈墨涵也凑过去看，身体自然地靠近。她的手指“不小心”碰到了手机屏幕，迅速点开了某个设置，又立刻移开。

“拍得真好。”她说。

周逸辰似乎没察觉她的小动作，将照片保存。他收起手机，看着江面，忽然说：“我以前也办过画展，但他们都说我的画太黑暗，太真实，让人不适。后来，就没人再找我。”

沈墨涵安静地听着。

“他们不懂。”周逸辰继续说，声音平淡，却透着一股偏执的冷意，“真实的世界本就是黑暗的，充满痛苦和挣扎。粉饰太平才是虚伪。我的画，只是在呈现真相。”

“我懂。”沈墨涵轻声说。她转过头，看着他侧脸，“就像我经历的那些，没人想听，也没人在乎。大家都喜欢看光鲜亮丽的故事。”她停顿一下，声音更轻，却异常清晰，“但逸辰哥，你在乎。你看得到。”

周逸辰身体几不可察地一震。他转过头，深深地看着她。江风拂动她的发丝，她仰着脸，眼神清澈，里面映着城市的灯火，也映着他苍白的倒影。

过了许久，他伸出手，似乎想碰碰她的脸，但最终只是落在她的肩膀上，轻轻按了按。

“有我在，”他说，语气是一种近乎郑重的承诺，“没人能伤害你。”

沈墨涵看着他，眼睛慢慢弯起，露出一个全然信赖的、纯真的笑容。“嗯。”

回去的车上，两人并排坐在后座。沈墨涵似乎有些累了，头微微靠着车窗。周逸辰坐得笔直，目光望着前方，侧脸在掠过的光影中明明灭灭。

沈墨涵悄悄将手伸进连衣裙口袋，摸到手机。屏幕是暗的，但她知道，一个实时位置共享的链接，已经在她碰到周逸辰手机屏幕的那一瞬间，发送到了她预先设置好的、闺蜜吴晓薇的邮箱里。链接有效期为二十四小时。

照片加上定位，双重保险。

她闭上眼，像是睡着了。唇角却几不可察地，弯起一个冰冷的弧度。

诱饵已经抛出。接下来，就看这位追求“真实”的艺术家，如何一步步，走进她精心编织的、名为“爱情”与“救赎”的陷阱。

裸体画作与终极交易

关系以一种诡异的速度“升温”。周逸辰开始频繁地“邀请”沈墨涵。有时是分享一本晦涩的艺术书籍，有时是让她看他未完成的新作，有时仅仅是沉默地共处一室，他在画布前涂抹，她坐在角落看书或发呆。

沈墨涵扮演着一个逐渐从惊恐中恢复，并对他产生越来越深依赖的“被拯救者”。她开始自然地叫他“逸辰”，会在他画画时递上一杯温水，会对着他那些阴郁的画作露出似懂非懂却专注的神情。她偶尔会讲述更多“过去”的碎片——那些被忽视的童年，窒息的家乡，对大城市的惶恐与渴望。她的叙述总是平静，甚至带着点麻木，但越是如此，越能勾勒出一个伤痕累累却顽强生存的灵魂。

周逸辰倾听，很少回应，但他的眼神越来越专注地停留在她身上。那不仅仅是观察，开始掺杂一些别的东西。一种混合着探究、占有欲，以及某种扭曲温柔的复杂情感。沈墨涵能感觉到他目光的温度变化，像冰层下开始涌动的暗流。

她知道，火候差不多了。

一个周末的午后，阳光难得地穿透城市灰霾，照亮301凌乱的客厅。周逸辰正在修改一幅画，画的是窗台上的枯枝，笔触焦躁。沈墨涵坐在他身后的旧沙发上，安静地翻着一本画册。

翻到某一页，是古典时期的裸体人像，丰腴，圣洁，充满生命的光辉。

沈墨涵的手指在画页上停留了很久。然后，她合上画册，抬起头，看着周逸辰的背影。他穿着沾满颜料的旧T恤，肩胛骨的形状清晰可见。

“逸辰。”她轻声开口。

周逸辰笔尖未停，只是几不可察地偏了下头，示意他在听。

“你画过……真人吗？像这样的。”她举起画册，翻开到那一页。

周逸辰的动作停了下来。他放下画笔，转过身。阳光从他背后的窗户射入，给他苍白的轮廓镀上一层毛茸茸的金边，看不清表情。

“画过。”他声音有些干涩，“以前请过模特。但他们……不够真实。姿势、表情、肌肉的紧绷，都是设计好的，是表演。”

沈墨涵将画册放在膝上，手指无意识地摩挲着封面。“那……什么样才是真实的？”

周逸辰沉默了片刻，目光落在她脸上，很深。“恐惧，渴望，孤独，挣扎……这些情绪从内而外渗透出来，改变肌肉的线条，皮肤的光泽，眼神的焦距。那才是真实。”

沈墨涵迎着他的目光，没有躲闪。她的眼神清澈，却像深潭，望不见底。“我够真实吗？”她问，声音很轻，像羽毛拂过。

周逸辰的瞳孔微微收缩。他没有立刻回答，只是看着她，仿佛在评估一件艺术品的终极价值。

“你想让我画你？”他终于问。

“嗯。”沈墨涵点头，脸上浮起一丝淡淡的红晕，不是羞怯，更像是一种决绝的坦然。“我想……留下点什么。在这个世界上，证明我存在过，真实地……活过，挣扎过。”她顿了顿，补充道，“只有你能画出来。只有你……看得见。”

最后几个字，她说得很慢，很轻，却像重锤敲在周逸辰的心上。只有你看得见——你看得见我的恐惧，我的黑暗，我的“真实”。这是一种极高的、近乎神圣的认可，对他艺术追求的终极肯定。

周逸辰的呼吸几不可察地急促了一瞬。他喉结滚动了一下。“你确定？”

“确定。”沈墨涵站起身，走到客厅中央那块相对空旷的地板上。阳光正好斜射在她身上，白色的棉布裙子显得干净又脆弱。

她开始解裙子的纽扣。动作很慢，指尖有些微不可察的颤抖，但眼神却异常平静，甚至带着一种献祭般的专注。一颗，两颗。裙子从肩头滑落，堆叠在脚踝边。里面是同样朴素的白色内衣。

周逸辰站在原地，没有动，只是看着她。他的眼神变得极其锐利，像解剖刀，又像最精密的扫描仪，贪婪地摄取着她的每一寸肌肤，每一道曲线，每一丝肌肉的细微颤动。

沈墨涵的手绕到背后，解开了内衣搭扣。内衣滑落。然后是内裤。

她赤身裸体地站在阳光下，站在这个杂乱、充满颜料气味和隐秘罪恶的空间里。身体纤细，皮肤在光线下泛着瓷器般的光泽，但并不完美，有小时候磕碰留下的淡淡疤痕，有长期营养不良导致的肋骨微显。她微微侧身，选择一个自然但能展露脆弱感的姿势，双臂微微环抱自己，头低垂着，目光落在自己交叠的脚趾上。

沉默。只有灰尘在光柱里飞舞。

然后，沈墨涵抬起眼，看向周逸辰。她的眼神不再有怯懦、依赖或伪装，只剩下一种近乎真空的平静，和深不见底的黑暗。

“这样，”她问，声音像从很远的地方传来，“够真实吗？”

周逸辰像是被某种巨大的力量击中，身体晃了一下。他张了张嘴，没发出声音。深褐色的眼睛里翻涌着极其复杂的情绪：震惊、狂热、痴迷、痛苦，还有一丝……恐惧？对如此赤裸“真实”的恐惧？

他猛地转身，走到画架旁，一把扯下上面盖着的旧画布，露出底下空白的画框。他手忙脚乱地挤颜料，调色，拿起画笔。手在抖，剧烈地颤抖，几乎握不住笔。

“别动。”他嘶哑着声音说，目光死死锁住她，像濒死的人抓住最后的浮木。

他开始画。笔触最初是狂乱的，毫无章法，颜料被厚厚地堆砌、刮擦。然后，逐渐变得稳定，精准，甚至带着一种虔诚的残忍。他捕捉她锁骨凹陷的阴影，肋骨下柔软的起伏，脊椎延伸的脆弱弧度，膝盖上童年留下的淡疤。还有她的眼睛。他花了最多时间在她的眼睛上，试图复刻那种平静下的深渊。

时间流逝，光线偏移。沈墨涵维持着姿势，肌肉开始酸痛，皮肤因为暴露而微微发凉。但她一动不动，像一尊真正的雕塑。

不知过了多久，周逸辰终于停了下来。他退后两步，看着画布，胸膛剧烈起伏，额头布满细汗。画布上的“她”已经初具形态，不是完美的肉体，而是承载着无数隐秘故事和情绪的容器，孤独，脆弱，却又透着一种令人心悸的、顽强的生命力。

他画出了他眼中的“真实”。

沈墨涵慢慢活动了一下僵硬的身体，没有立刻穿上衣服。她赤脚走过去，站在他身边，和他一起看着画布。

“很美。”她轻声说，伸出手指，似乎想触碰画布上自己的眼睛，但在即将碰到时停住。“比我真实的样子……更真实。”

周逸辰猛地转头看她，眼神灼热得烫人。“你就是这样的。”他声音沙哑，“我从第一眼看到你，就知道。”

沈墨涵也转过头，与他对视。距离很近，能闻到他身上浓烈的松节油和汗水的味道，能看清他眼底燃烧的疯狂火焰。

“逸辰，”她叫他的名字，声音轻柔得像叹息，“你会保护我的，对吗？永远。”

“对。”周逸辰毫不犹豫。

“无论发生什么？”

“无论发生什么。”

沈墨涵垂下眼帘，长长的睫毛在苍白的脸颊上投下阴影。她沉默了几秒，然后抬起眼，眼神里有一种奇异的、混合着依赖和决绝的光芒。

“如果……如果有一天，警察发现了赵志勇的事，”她声音压得极低，几乎只有气音，“你会帮我吗？”

周逸辰身体一僵。空气中的温度仿佛骤降。

沈墨涵没有移开目光，继续用那种轻柔的、却不容置疑的语气说下去：“我知道，你看见了。你也知道，我是自卫。但如果警察只看到视频的后半段……我就完了。”她的眼圈慢慢红了，不是表演，是想到那种可能性带来的真实寒意，“我不想坐牢，逸辰。我才刚看到一点光……”

周逸辰的喉结剧烈滚动了一下。他没有问“你怎么知道视频”，也没有否认自己看见。他的目光在她脸上和画布上来回移动，像在进行一场激烈的内心搏斗。

沈墨涵往前凑近一点点，几乎是贴着他的耳朵，用气声说，带着一种孤注一掷的恳求：“用你的一辈子，换我一幅画，好不好？”

周逸辰猛地一震，像是被电流击中。他瞪大眼睛，看着近在咫尺的她。

“你替我去承认。”沈墨涵的声音更低，更轻，却字字清晰，敲进他耳膜，“就说……是你杀的。因为赵志勇偷了你的画，或者……任何理由。你是个艺术家，你有理由疯狂，他们或许会信。而我……”她眼泪终于滑落，冰凉地滴在他手背上，“我会带着这幅画，好好活下去。我会记住你，永远。你的画，你的名字，会因为‘我’而被人记住。这是我们的……作品。最真实，最永恒的作品。”

用你的一辈子（自由），换我一幅画（存在和延续）。用你的“罪行”，成全我的“新生”，同时，也让你的艺术，以最极端的方式，获得“永恒”的注脚。

这是一个魔鬼的交易。一个将爱情、艺术、牺牲、罪孽和永恒捆绑在一起的，致命诱惑。

周逸辰的呼吸彻底乱了。他死死盯着沈墨涵，眼神里风暴肆虐。震惊，荒谬，愤怒，然后……渐渐渗入一种扭曲的、近乎狂喜的明悟。

他追求的终极真实是什么？是人性的极端呈现。是美与罪的交织。是献祭与永恒。

眼前这个女孩，不仅是他的缪斯，更是为他铺就通往“终极真实”之路的引路人。她将自己作为祭品（裸体画像），献上最极致的“真实”（她的全部经历和算计），然后，邀请他共同完成最后、也是最震撼的一笔——以自我毁灭（顶罪）为代价，将这场真实的人性戏剧，推向永恒的艺术殿堂。

他的嘴唇哆嗦着，想说什么，却发不出声音。

沈墨涵后退一步，弯腰，捡起地上的衣服，慢慢穿上。动作从容，仿佛刚才提出那个惊世骇俗交易的人不是她。穿好衣服，她走到画布前，伸出手，指尖轻轻拂过画面上自己的脸颊。

“画得真好。”她再次赞叹，然后转头，对周逸辰展露一个苍白却无比美丽的微笑，眼睛因为泪水而显得格外明亮，“谢谢你，逸辰。我会永远记得今天。”

说完，她转身，赤着脚，走向门口。打开门，走了出去，轻轻带上。

门内，周逸辰依旧僵立在画布前，像一尊被瞬间石化的雕塑。只有他剧烈起伏的胸膛和眼中越来越炽热、越来越疯狂的火焰，证明他还活着。

许久，他缓缓抬起手，抚摸着画布上那双他精心描绘的眼睛，指尖颤抖。

“用我的一辈子……”他低声重复，然后，嘴角一点点咧开，形成一个扭曲的、近乎癫狂的笑容。

“换一幅……最完美的作品。”